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    那个周三的深夜，调度中心的紧急电话将林工从浅眠中惊醒。

    城西一段废弃的地下综合管廊，温度传感器突然报警，读数在三分钟内骤升至85摄氏度，随后又恢复正常。

    林工赶到现场，管廊内阴冷潮湿，测温枪显示一切正常，空气分析仪也没有检测到任何燃烧产生的气体。

    没有热源，没有烟雾，仿佛那三分钟的警报只是一个数据幽灵。

    他蹲下身，用强光手电检查着地面拼接的水泥缝。

    在其中一条不起眼的缝隙里，他发现了几粒比沙砾还小的微小碳化颗粒。

    他用镊子小心翼翼地夹起一粒，放进随身携带的样本袋。

    回到家，他在简易的显微镜下看到了那些颗粒的真面目。

    那是纸张纤维的残骸，其独特的木浆配比和纤维长度，与市建委在九十年代末期使用的标准信纸完全一致。

    更让他脊背发凉的是，通过光谱分析，他在纤维残留的油墨中，检测到了微量的铁氧化物——那是老式打字机色带独有的成分。

    他猛地站起身，冲进书房，从一个上锁的铁皮柜里翻出一本蒙尘的个人日志副本。

    他飞快地翻到七年前的某一页，那是他刚接手C7区管线维护时的巡检记录。

    他清楚地记得，那一天的记录里，有一行因为重复记录而被他自己用红笔划掉了。

    那行字是：“……C7线夜巡，未见异常。”

    而此刻，在那本陈旧的日志上，那道刺目的红色划线依然存在，但划线之下的黑色字迹，却前所未有地清晰、醒目，仿佛刚刚才被印上去。

    系统在反向生成“证据”。

    它正在用林工自己创造的“污染源”——那些打字机废稿——去回溯，去篡改，去填补那些被他刻意留下的空白。

    真正的危险，不是凭空捏造，而是当有人开始相信这些被伪造的记忆时，现实便再无对错。

    林工回到家中，表情比窗外的冬夜还要冷。

    他走进厨房，没有开灯，只是在灶台边点燃了一支蜡烛。

    昏黄的火光中，他从冰箱门上揭下那半张写着“……第七十七……未竣工……勿启……”的蜡纸。

    他将蜡纸的一角缓缓靠近火焰。

    纸张边缘立刻卷曲，变黑，发出轻微的“噼啪”声，一股石蜡混合着旧纸的味道弥漫开来。

    但他没有让它完全烧毁，在火焰即将吞噬到字迹时，他猛地吹灭了火苗。

    他看着手中那张边缘焦黑、字迹却依然可辨的残片，然后把它夹进了一本扔在客厅茶几上的《城市道路养护指南》里。

    他还故意将书页翻开，让那片焦黑的残骸露出一角，又顺手碰倒了旁边的一杯冷茶，让茶水浸湿了书的封面，留下了一圈难看的黄色污渍。

    而现在，他要让他们看到的，是一个正在腐烂、被污染、甚至被部分焚毁的真相，而不是一个等待被唤醒的完整命令。

    做完这一切，他换上工服，准备出门进行夜间紧急巡查。

    推开公寓楼的单元门，一股寒风扑面而来。

    他下意识地缩了缩脖子，目光扫过门前的街道。

    路灯下，几个穿着市政反光背心的工人正在忙碌着什么。

    他们没有挖掘，也没有维修，只是沉默地、有条不紊地在人行道上移动。

    其中一人蹲下身，用一个白色的喷漆罐，对着地面上一个不起眼的圆形铸铁井盖，在正中央喷涂上一个精准而醒目的白色圆圈。

    林工的脚步顿住了。

    他看到，沿着这条街道，一路延伸至视野的尽头，每一个井盖上，都已经被标记了这样一个全新的、冰冷的白色圆圈。

    　　


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